Cet essai est une de ces rencontres encore une fois merveilleuses, mais toujours si surprenantes entre l'art, en l'occurrence la littérature, et la psychanalyse appliquée. ...
Ceci n'est pas un livre. Au commencement, il était Bleu. Couleur du rêve. Brume qui se condense et devient eau. Petite bulle déboussolée qui s'attache à l'aveuglette aux parois glissantes de la vie. S'y agrippe comme une bouée de sauvetage. ...